5to-II El Modernismo Máximos Representantes

REPRESENTANTES DEL MODERNISMO  RUBÉN DARIO (NICARAGUA) JOSÉ MARTÍ (CUBA) LEOPOLDO LUGONES (ARGENTINA) ANTONIO MACHADO (ESPAÑA) En el Modernismo venezolano se posee dos tendencias: la primera hacia el esteticismo puro, esa búsqueda de la belleza a través del lenguaje preciosista. Se puede observar en los ensayos de Pedro Emilio Coll y en la narrativa de Manuel Díaz Rodríguez y Pedro César Dominici. La segunda hacia el nativismo, hacia lo propio, lo vernáculo, presente en los cuentos u novelas de Luis Manuel Urbaneja Achelpohl y en la poesía de Francisco Lazo Martí En poesía se destacaron Rufino Blanco Bombona, Carlos Borges, Arvelo Larriva y José Tadeo Arreaza Calatrava.  LO FATAL A René Pérez Dichoso el árbol que es apenas sensitivo, y más la piedra dura porque esa ya no siente, pues no hay dolor más grande que el dolor del ser vivo, ni mayor pesadumbre que la vida consciente.   Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto, y el temor de haber sido y un futuro terror...   Y el espanto seguro de estar mañana muerto, y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que no conocemos y apenas sospechamos, y la carne que tienta con sus frescos racimos, y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos, ¡y no saber adonde vamos, ni de dónde venimos!....   Rubén Darío (Los Cisnes y otros poemas)

CAUPOLICÁN A Enrique Hernández Mirayes Es algo formidable que vio la vieja raza: robusto tronco de árbol al hombro de un campeón salvaje y aguerrido, cuya fornida maza blandiera el brazo de Hércules, o el brazo de Sansón.   Por su casco sus cabellos, su pecho su coraza pudiera tal guerrero, de Arauco en la región, lancero de los bosques, Nemrod que todo caza, desjarretar un toro, o estrangular un león.   Anduvo, anduvo, anduvo.  Le vio la luz del día, le vio la tarde pálida, le vio la noche fría, y siempre el tronco de árbol a cuesta del titán.   “¡El Toqui, el Toqui!” clama la conmovida casta. Anduvo, anduvo, anduvo.  La aurora dijo : “Basta”, e irguiose la alta frente del gran Caupolicán.   Rubén Darío, 1888. (Azul)

BANQUETE DE TIRANOS Hay una raza vil de hombres tenaces, de si propios inflados, y hechos Todos, Todos del pelo al pie, de gorra y diente; y hay otros, como flor, que al viento exhala en el amor del hombre su perfume. Como en el bosque hay tórtolas y fieras y plantas insectívoras y puras sensitivas y clavel en los jardines. De alma de hombres los unos se alimentan; los otros su alma dan a que se nutran y perfumen su diente los glotones, tal como el hierro frío en las entrañas de la virgen que mata se calienta. A un banquete se sientan los tiranos pero cuando la mano ensangrentada hunde en el manjar, del mártir muerto surge una luz que les aterra, flores grandes como una cruz súbita surgen y huyen, rojo el hocico, y pavoridos a sus negras entrañas los tiranos. Los que se aman a sí, los que augusta razón a su avaricia y gula ponen; los que no ostentan en la frente honrada ese cinto de la luz que en el yugo funde como el inmenso sol en ascuas quiebra los astros que a su seno se abalanzan; los que no llevan del decoro humano orando el sano pecho; los menores y los segundones de la vida, sólo a su goce ruin y medro atentos y no al concierto universal. Danzas, comidas, músicas, harenes, jamás la aprobación de un hombre honrado. Y si acaso sin sangre hacerse puede, hágase... Clávalos, clávalos en el horcón más alto del camino por la mitad de la villana frente. A la grandiosa humanidad traidores, como implacable obrero que en féretro de bronce clavetea, los que contigo se parten la nación a dentelladas. José Martí

AL BUEN PEDRO Dicen, buen Pedro, que de mí murmuras porque tras mis orejas el cabello en crespas ondas su caudal levanta: ¡diles, bribón, que mientras tú en festines, en rubios caldos y fragantes pomas, entre mancebas del astuto Norte, de tus esclavos el sudor sangriento torcido en oro, descuidado bebes; pensativo, febril, pálido, grave, mi pan rebano en solitaria mesa pidiendo ¡oh triste! al aire sordo modo de libertad de su infortunio al siervo y de tu infamia a ti.  Y en estos lances, suéleme, Pedro, en la apretada bolsa faltar la monedilla que reclama con sus húmedas manos el barbero. José Martí.

A ROOSEVELT ¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman, que habría de llegar hasta ti, Cazador! ¡Primitivo y moderno, sencillo y complicado, con un algo de Washington y cuatro de Nemrod! Eres los Estados Unidos, eres el futuro invasor de la América ingenua que tiene sangre indígena, que aún reza a Jesucristo y aún habla en Español. Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza; eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoi. Y domando caballos, o asesinando tigres, eres un Alejandro-Nabucodonosor. (Eres un profesor de energía, como dicen los locos de hoy) Crees que la vida es incendio, que el progreso es erupción; en donde pones la bala el porvenir pones. No. Los Estados Unidos son potentes y grandes. Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor que pasa por las vértebras enormes de los Andes. Si clamáis, se oye como el rugir del león. Ya Hugo a Grant lo dijo: "Las estrellas son vuestras" (Apenas brilla, alzándose, el argentino sol y la estrella chilena se levanta...).  Sois ricos. Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón; y alumbrando el camino de la fácil conquista, la libertad levanta su antorcha en Nueva York. Mas la América nuestra, que tenía poetas desde los viejos tiempos de Netzahualcoyolt, que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco, que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió; que consultó los astros, que conoció la atlántida. cuyo nombre nos llega resonando en Platón, que desde los remotos momentos de su vida vive de luz, de fuego, de perfume, de amor, la América del grande Moctezuma, del Inca, la América fragante de Cristóbal Colón, la América católica, la América española, la América en que dijo el noble Cuatemoc: "Yo no estoy en un lecho de rosas", esa América que tiembla de huracanes y que vive de amor; hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive. Y sueña. Y ama, y vibra: y es la hija del sol. Tened cuidado.  ¡Vive la América Española! ¡hay mil cachorros sueltos del León Español! Se necesitaría, Roosevelt, ser por Dios mismo, el Riflero Terrible y el fuerte Cazador, para poder tenernos en vuestras férreas garras. Y pues, contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios! Rubén Darío

METEMPSICOSIS *Teoría de la trasmigración de las almas (reencarnación) Era un país de selva y amargura; un país con altísimos abetos, con abetos altísimos, en donde ponía quejas el temblor del viento. Tal vez era la tierra cimeriana donde estaba la boca del infierno, o la isla que el grado ochenta y siete de latitud austral, marca el lindero de la líquida mar; sobre las aguas se levantaba un promontorio negro, como el cuello de un lúgubre caballo, de un potro colosal, que hubiera muerto en su última postura de combate, con una hinchada nariz humeando al viento. El orto formidable de una noche con intenso borrón manchaba el cielo, y sobre el fondo de carbón flotaba la alta silueta del peñasco negro. Una luna ruinosa se perdía con su amarilla cara de esqueleto en distancias de ensueño y de problema; y había un mar, pero era un mar eterno, dormido en un silencio sofocante como un fanático animal enfermo. Sobre el filo más alto de la roca, ladrando al hosco mar estaba un perro. Sus colmillos brillaban en la noche pero sus ojos no, porque era ciego. Su boca abierta relumbraba, roja como el vientre caldeado de un brasero; como la gran bandera de venganza que corona las iras de mis sueños; como el hierro de un hacha de verdugo abrevada en la sangre de los cuellos. Y en aquella honda boca aullaba el hombre, como el sonido fúnebre en el hueco de las tristes campanas de noviembre. Vi que mi alma con sus brazos yertos y en su frente una luz, hipnotizada subía hacia la boca de aquel perro, y que en sus manos y sus pies sangraban como rosas de luz, cuatro agujeros; y que en la hambrienta boca se perdía, y que el monstruo sintió en sus ojos secos encenderse dos llamas, como lívidos incendios de alcohol sobre los miedos. Entonces comprendí (¡Santa Miseria!) el misterioso amor de los pequeños y odié la dicha de las nobles sedas, y los prosapios con raíz de hierro; y hallé en el lodo gérmenes de lirios, y puse la amargura de mis besos sobre bocas purpúreas, que eran llagas; y en las prostituciones de tu lecho vi esparcidas semillas de azucena, y aprendí a aborrecer como los siervos; y mis ojos miraron en la sombra una cruz nueva, con sus clavos nuevos, que era una cruz sin víctima, elevada sobre el oriente de un incendio, aquella cruz sin víctima ofrecida como un lecho nupcial.  ¡ Y yo era un perro! Leopoldo Lugones.